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Caminata cuarta: bajar de Suchitlán

15 DE ABRIL DE 2017

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La luna sobre Suchitlán
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volcán arriba donde apenas clarea tras la gasolinera [ésta, de las que se nacionalizaron 21 años después de la Constitución del 17; ésta, de las que se “liberaron” por decreto en 2013 y a inicios de este año sus precios subieron y ahí está el cable como horca por si gustas].
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Se iluminan las marcas de los caminos que son y han sido
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entre este bosque de niebla con sus cafetales de sombra
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con sus desmontes para pastoreo
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y sus casas donde lo mismo hay cipreses que palmeras, porque se ven bonito y así lo quiso el patrón,
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con sus baños rituales como atracciones para turistas [volcán arriba vive don Toño, en La Yerbabuena, en el poblano más cercano al cráter activo; él afirma que no hace nada sino que son las “abuelitas piedras” las que hacen el trabajo” y que, cuando venga el fin de los tiempos, se desprenderá la cúpula del cerro y se irán en ella los elegidos].
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Es Sábado Santo y “han bajado los indios con sus rosarios de manzanilla“, en trocas de redilas
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siguen bajando: lo bajaron del cerro como indio a tamborazos, porque los pueblos invadidos fueron a refugiarse cerro arriba, cordillera adentro, ahí a donde antes iban a perseguirlos los ejércitos con tambores y ahora se adentran otros ejércitos [con AK-47].
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Aún hay estrellas en el firmamento y se escucha a las chachalacas y las urracas
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el canto de los mirlos sobre los canales taponeados
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y los restos de las fogatas.
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Todo reverdece si se busca
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y se procura
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[salvo los muertos]
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pero en el bosque de niebla aún sin eso:
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aquí hay un ecosistema en el lomo de cada equino
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biomas completos entre los ladrillos de lama
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y ramajes
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espigas
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canaletas recubiertas por la maleza
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y coronas de plástico [¿cómo falleció el niño Juan?: la mayoría de los muertos de estos caminos -por lo menos, de los muertos que aún se recuerdan- son muertos de las máquinas y los accidentes; ¿pero él?, ¿lo arrolló un toro?, ¿venían bajando del cerro hacia la clínica mejor equipada, al hospital grande?]
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Las olas del cielo revientan sobre su playa,
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es la zona mágica,
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donde podríamos pasarnos la vida calcando los contornos de las hojas,
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de las lancetas de hierba
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y las ramificaciones de los cinco continentes
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porque aquí también llegaron los eucaliptos desde Oceanía, desde el sur de Australia; primero traídos por los médicos, por higiene, y luego por Miguel Ángel de Quevedo, el Apóstol del árbol que prestó su rancho, precisamente, para redactar parte de la Constitución del 17.
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A un kilómetro y tantos de Suchitlán ya se ven las cerezas de los cafetos,
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el musgo sobre las banquetas de concreto
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y las enredaderas sobre los muros de piedra.
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Hay huellas de aves y de hombres [¿hace cuántos miles de años se vieron por primera vez huellas de aves?, ¿hace cuántos coincidieron las huellas de las aves con las de los seres humanos?]
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hay fibra óptica -del hacha de sílex al dióxido de silicio- porque la luz es información y la información es luz
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entre vergeles sinuosos,
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y remansos de bosque alterado:
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“haga una cita y conózcalos”,
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son “un lugar para disfrutar”, un remanso [1. Acción y efecto de remansarse… 3. Lugar o acción en que se disfruta algo. ¿Quién lo disfruta?,
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¿por cuánto tiempo?
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ahí la trampa:
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los ricos compran cuando se ve bello
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y lo abandonan transformado
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en llanos
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y restaurantes].
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No se restaura la muerte -hay que repetirlo-
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¿cuántos árboles pueden nacer de un solo árbol?
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¿Cuántos mangos de un huerto con araucaria al fondo? [Araucaria chilena, primer país sudamericano con el que cruzamos batalla]
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Suchitlán es un pueblo de brujos, dicen, de los malos. Y dicen también que aquí la gravedad es poca cosa, que es mayor la fuerza magnética y que no es efecto óptico que vayas para atrás cuando creías ir hacia el frente.
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Por eso le llaman la “zona mágica”,
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aquí donde alguien recuerdó a Ema, o a una pandilla cuyo acrónimo es EMA,
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y alguien más recuerda siempre a otro -otro más- que ya no está
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y las flores se dan en racimos
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frente al kiosko embasurado,
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al camino rancho adentro
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-“tu mejor opción para vivir”, recuerda-
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las huellas de los perros -aquí sin sangre- sobre la tierra,
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la de una mujer sobre las marcas de neumáticos,
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y la imagen resabida,
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la que asociamos al páramo
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y no a las bodegas de donde entran y salen camiones materialistas
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junto a las que está amarrado un burro de patas rayadas -la quaggua parecía un burro, la quaggua se extinguió en Sudáfrica durante el siglo XIX-.
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[camino de prisa
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a alguien no le gusta que esté tomando fotos,
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e intenté explicarle pero no se vio con ganas de entender].
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Un armadillo, esos animales acorazados que fascinaron a los europeos, aguarda a la vera del camino. Mejor dicho, su cadáver.
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El sol levanta,
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[tres camionetas de la policía me detienen porque “mire, reportaron a un sospechoso que está tomando fotos y ya ve cómo está la cosa, caballero, ¿me muestra su identificación?”,
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toman todos mis datos, miran las fotografías y me dicen que tenga cuidado, que siga por la carretera. Y sigo]
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a un lado de las fogatas extintas,
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de las orquídeas,
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de los muertos
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y más muertos,
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de los piñoneros cimarrones,
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los estíquers de arte urbano
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y un girasol seco e inmenso.
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Hasta el entronque con una vía alterna, ese eufemismo para fraccionar nuevos terrenos y gentrificar al campo
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donde ya está listo el cableado para cuando sea menester.
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Y más muertos
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y renovales [bajamos a Comala
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pasamos una empacadora de huevo
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y los restos de una fiesta
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bajamos
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¿cuándo perdieron los españoles -y luego los criollos, y luego mestizos- el “derecho” a ser los únicos que pudieran montar a caballo sobre este territorio?
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¿El derecho a renombrar la naturaleza? -pero los niños siguen siendo escuincles y esas aves ticuses y sus primos zanates-]
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Más muertos,
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un asilo de ancianos.
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Bajamos a Comala, somos la legión de todos los que subimos al cerro,
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los que no conocían las jacarandas brasileñas que ya florecen a esta altura -falta poco-
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ni las pacas de pastura porque no había ganado para eso
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y a lo lejos se ven las torres de la iglesia, la que trajeron,
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a Comala,
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las torres que imitan las casas de clase alta: porque eso es muy mexicano, dicen, pero no es de “indios”, de los que bajan.
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Ya casi llegamos,
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ahí están los trebejos,
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los tallados en piedra para recordar lo que fue, lo que subió y sigue bajando,
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la Llantera Lázaro [¿qué otro nombre para esta Comala cristera?].
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Hemos bajado
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y nos recibe una explanada de concreto donde nos dicen que aquí es un “pueblo mágico”
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donde tendremos aventuras prodigiosas.
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Y hacia la izquierda, luego de las casas y las casas, se baja -se sigue bajando- al jardín principal,
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mientras que a la derecha, casi al final de la calle, hace cuatro años hubo una balacera en una casa de seguridad -así les dicen-
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en una casa que ahora ha sido resanada y pintada y, al final de la calle hay una cruz para esos o para otros muertos, porque ya se sabe, ya lo dijo la policía: “ya ve cómo está la cosa, caballero”.
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Caminata tercera: desde La Caja-Los Mezcales

14 DE ABRIL DE 2017

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Amanece sobre La Caja
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ejido desde 1966 [Ejido, del latín exitus, propiedad comunal, propiedad de la Nación según el artículo 27 de la constitución de 1917 -hace cien años, también hace cien años-; primer eje de “los mecanismos que faciliten la organización y la expansión de la actividad económica del sector social”, según el artículo 25, porque “la tierra es de quien la trabaja”; o era, porque en 1992 se decretó que eso era un lastre y se reformó para que “la tolerancia, la confianza y la comprensión se manifiesten con una mayor naturalidad y con la intención de crecer en un mundo de responsabilidad compartida“) [¿cuál es la responsabilidad compartida?, ¿compartida por quiénes?]
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con su parada de autobuses
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al margen del arroyo Los Colomos, seco en secas,
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con sus  tractores, que llegaron over the roads and into the fields, great crawlers moving like insectsverdes, sin poder oler el olor de la tierra, las máquinas de los monstruos que causaron la tragedia del Dust Bowl según Steinbeck y que Roberto Cueva del Río pintó como el ejército transformador del México postrevolucionario en sus murales,
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con su calvario propio.
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Amanece.
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El camino comienza con cruz y flores para una ciclista
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y se interna en el tajo de monte
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en la trinchera por donde bajan los trinos de las aves y las camionetas
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luego un respiro de humo y ganado
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de basura con caballo al fondo [¿de quién es la responsabilidad compartida?]
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y victorias pírricas.
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Es el campo con luna, el camino menos concurrido hacia Comala, el más árido.
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De este lado del volcán no hay niebla ni chachalacas
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y los mezquites y huisaches superan a las parotas, suplantan cuajiotes y mameyales.
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Pero están las redes del progreso
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el agua contenida
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las tablas de mantenimiento.
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Allá a lo lejos se ven los invernaderos de NatureSweet, hacia el río Armería, una empresa con oficinas centrales en San Antonio, Texas que no tiene empleados sino socios y ellos, el 25.5% de ellos, ha conseguido el Best Company To Work For wage -poco más de dos salarios mínimos-, porque es una empresa con responsabilidad social que cree que everyone is special, everyone has value ; una empresa comprometida con la sustentabilidad porque esto ya no es el porfiriato: éste es el campo después de 1917, de la reforma de 1992, donde -dicen- ya no hay huelgas donde los trabajadores pidan no tener que trabajar los domingos.
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Para llegar a Comala hay que cruzar por Los Mezcales,
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una población donde unos dicen que tiene 34 y otros 26 habitantes [¿Creció o disminuyó?, ¿hacia dónde es el éxodo?]
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pero “ya tiene” su barrio residencial campestre
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con sus rejas, sus normas propias
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y una planta de agave
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frente a las golondrinas.
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El camino vuelve a encañonarse
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y hay que mirar al cielo,
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o a la vida que crece en las faldas (espinosa)
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los racimos de vida
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y tratar de identificar sus nombres,
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incluso mirar al piso e imaginar las historias de la gente que ha dejado sus vestigios
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sus sabores favoritos
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la música que ya no quiso o ya no pudo escuchar [¿quién la escuchaba antes?]
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sus datos de contacto
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sus datos [“tu voto es poder, ejércelo”].
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Hay que educar la vista

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preguntarse si la calavera quemada era de una cabra [¿cuántos cuerpos han sido incinerados en los campos y los montes de México?]
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y descartarlo ante una nueva evidencia [¿cuánto tarda un cuerpo en ser consumido?, ¿hay mucha variación si usamos gasolina o dísel?,

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¿si lo hacemos en un basurero y colocamos bajo los cuerpos una cama de neumáticos?]
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Mejor mirar hacia otra parte (“lo que no se ve, no existe; lo que no se ve , está afuera”)
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hacia la loma del residencial con sus árboles acomodados
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al sol entre las espigas
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porque el mundo es bello y la tecnología poderosa
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¿para quién?, ¿cuál?
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¿la que dura más que nosotros mismos?
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¿la que dura menos?
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Porque por este camino también hay ladrilleras
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y fibra óptica
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y reflejantes de policarbonato con protección a la abrasión y celdas independientes
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diseñados por computadora para durar por mucho tiempo, por eso cada uno vale casi lo mismo que un día de trabajo y una sola compañía puede despachar 500,000 al mes [¿cuántas compañías fabrican esto, esto que se le ocurrió a un inglés en la década de 1930?, ¿cuál es la huella ecológica de un solo reflejante?, ¿cuántos ha producido Rayolite desde 1960?, ¿cuál es su responsabilidad compartida?].
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Los cálculos marean y hay que seguir por el camino que vuelve a ser una zanja
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y sale
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y siguen estando los cielos
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y los caminos de antes
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y más antes [¿o sólo es una ilusión tonta porque los materiales de un camino no implican su historia?]
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Están las aves
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y las parotas centenarias
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los árboles que aquí llamamos ceibas porque se nos da la gana
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los que hemos sembrado para embellecer la entrada a Comala porque ya vamos llegando
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y llegamos
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aquí a donde cambia el pavimento por empedrado
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y se bifurcan los senderos eléctricos.
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Pero hay que volver porque no somos los hijos sino los padres, a pie
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o en camiones fantasmas,
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al volver seguirán los vestigios de nuestro paso de nietos bastardos
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nuestro legado efímero
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y milenario
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cancerígeno
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pasteurizado
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mineral
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hot-n-ready, master
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partes reemplazables
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reutilizables
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así ganamos el mundo (¿para quién?)
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el día que recurrimos a la ciencia para corroborar impacientes que íbamos a tener un hijo
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un hijo a quien heredarle este mundo de rosamoradas
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y páginas de sociales
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este mundo donde las iguanas se han acostumbrado a vivir en los tubos de desagüe.

Caminata cuarta: bajar de Suchitlán

Caminata segunda: desde Nogueras

13 DE ABRIL DE 2017

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Había mucha neblina
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o mucho humo
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y el aroma nos dijo que era leña
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o caña: porque es dulce como la casa odiada, porque ya inició la zafra [¿a eso viniste?]
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Son 7:20 de la mañana en la plaza de Nogueras y aquí no se empieza a caminar sino que se vuelve,
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a un lado de las bancas donde los estudiantes vienen a hacer sus quehaceres
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conectados a internet
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pasando las acequias que datan de cuando aquí era la casa grande, la que viniste a ver y no llamaste,
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la que tuvo muchos dueños (porque en el paraíso, nos dicen, había haciendas).
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No llamaste porque ahora es museo del último patrón que se hizo famoso por Walt Disney y la UNICEF-, ése que coleccionaba tiburones,
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perros y murciélagos prehispánicos e hizo un jardín que ahora es Ecoparque y Centro Universitario de Gestión Ambiental, ése que puedes rentar para tu boda el día que decidas ser padre, porque ésta es la casa del padre

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el que construyó la casa de Dios Padre [la Diosa Madre no importa, dicen, la siempre virgen, la violada]
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frente a las casas de los peones [dentro de ellas]
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la casa engalanada [¿para olvidar el horror?]
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la casa vivero [¿porque el horror engendró vida?]

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la casa convertida en negocio
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en comercio
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la casa abandonada, des-padrada, des-madrada, anterior al trapiche: tu casa y nuestra casa, no la del padre aunque todo sea de su santa propiedad.
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Las bancas de la plaza están vacías
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ya se apagaron las farolas
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pero aún pervive el olor de la hediondilla, de las huele de noche, de ésas que llaman galán porque era su tufo [¿lo recuerdas?]
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Tu padre ya no está en la casa grande, la casa grande ahora es una institución postrevolucionaria y se ha decretado una Área de Protección de Recursos Naturales: porque éste es el siglo XXI y ya pasaron cien años.
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El mapa especifica las distancias, las casas que se van deshabitando (los templos, las plazas de toros) en medio de la proliferación de casas efímeras, de las que rentan por noche: los hoteles;
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las casas de tiempo compartido donde tenemos a un padre o a una madre sustituta, a quienes sí llamamos maestro y maestra,
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y la cancha para jugar a un deporte moderno, creado por la Young Men’s Christian Association hace poco más de siglo y cuarto [¿aún humeaba el trapiche en ese entonces, tres años después de una guerra -la hispanoamericana- que invadió miles de islas por azúcar?], ¿cuántos jornaleros trabajaban en las huertas de cacao?
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¿Ya estaba este laurel despreñando raíces aéreas?
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Hay que ir por la calle Luis Spota, a un lado del Área de Protección y luego en medio de ella -bordeando Comala, bordando, porque huimos del encuentro y tejemos la memoria-
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pasar por la pileta que no fue bautismal [¿o sí?]
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¿Ya existían estas palmas cocoteras – ese grupo de especies del que aún no se sabe si se originó en África, en Madagascar, en la India donde los portugueses le llamaron “coco” al fruto (ese monstruo que asusta a los niños desde entonces, ¿o ya no los asusta?), en el Caribe o en las islas de Oceanía donde se han encontrado restos fósiles hasta Nueva Zelanda, porque el coco flota, navega, y navegar es preciso

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para encontrar el hogar [el que te gustaría]
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la casa [que no es tuya]?-

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El lugar donde se enciende la hoguera porque todavía huele a humo, a mucho humo, y el humo de leña es el humo culinario: nuestra casa
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donde se utilizaron los restos de otras para hacer sus lienzos
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para conjurar su laberinto genealógico

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sus dioses [¿eran dioses?, ¿quien colocó este montón de piedras lo supo?, ¿y por qué no habría de saberlo?]
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ahí donde brotan las plántulas de bambú, las que poseen la energía y el simbolismo del Tao en estado latente según El libro de las mutaciones [¿quién colocó esta cerca lo supo?, ¿y por qué no habría de saberlo?]

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donde reproducimos la naturaleza en herrería.
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La casa en construcción, siempre,
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la que ha cambiado la teja por la lámina de asbesto, el adobe por el bloc
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para vivir mejor
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la casa que es fuego y luz: faro
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establo de animales
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y cochera
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para los caminos que hemos trazado
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y otros caminos.
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La casa transformando [¿ideas?]
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tratando de encauzar el agua dentro de ella y fuera de ella
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donde florecen otras plantas
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y más altares,
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la casa donde almorzamos antes de hacernos adultos y tener que comer en la labor, en la ruta,
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a la que le levantamos sus muros altos para hacer un resguardo donde sentirnos tranquilos o encajonar el infierno [¿qué porcentaje de los casos de abuso sexual se dan en el ámbito doméstico?, ¿qué porcentaje de maltrato infantil y violaciones?]
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y los coronamos con rejas
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y alambre de púas [recuerde que andamos a un lado de una Área de Protección de Recursos Naturales y se escuchan los trinos de las aves y huele a leña,
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por aquí andamos
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y se ve la sangre fósil derramada por los autos
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el musgo arañado
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la civilización que nos alcanza
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y el huamúchil].
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Ésa fue la casa donde se establecieron los primeros mandatos; y los últimos que suprimieron a todos los anteriores.
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Hay una cancha de futbol
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con sus vestidores [ahí donde andamos desnudos, el lugar íntimo: la casa]
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y del lado izquierdo comienza a verse la maleza
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recubriendo otra cancha de básquet
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y el cielo
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maraña viva.
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A alguien se le ocurrió que las ciudades eran como organismos, que sus casas eran células y sus calles arterias
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por donde va la sangre
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tejido con redes neurálgicas
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paredes celulares:
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viejas
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nuevas: un organismo en constante evolución, dicen, ¿hacia dónde?
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¿qué es lo que está afuera del organismo?
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¿quiénes son los que viven del otro lado
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tras las rejas que delimitan a dónde se expandirá la nueva mitosis
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de la luz del mundo
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más allá de la secreción del cuerpo?
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¿Somos nosotros los que están fuera de la casa y del organismo?: lo que está allá es el Área de Protección, la reserva -dicen-
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la reserva que tiene dueño porque en este siglo postrevolucionario todo ha vuelto a tener dueño
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las hojas y sus artrópodos, el rocío y los servicios ambientales. ¿Son del padre que se cruzó de brazos?

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¿Al que no podemos ver? [Los ricos se burlan de los pobres y su aversión a las fotos, en Santa Lucía, santa Lucía la virgen que fue llevada al prostíbulo por el padre procónsul, o aquí -“Philoctete smiles for the tourists, who try taking / his soul with their cameras“-, ¿por qué a los ricos no les gusta ser fotografiados por nosotros?]
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Éste es su abolengo [¿de qué tienen miedo?]
 

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su heráldica [¿de qué su imagen llegue a los no reconocidos?]
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sus blasones [¿de que el bastardo vuelva un día a “cobrárselo caro”?]
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su casa cerrada [en este país que parece dividirse entre l@s hij@s de la mujer violada, la chingada, la “criada”, y l@s hij@s legítim@s y orgullos@s de los violadores: soy hijo de tal por cual].
 

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Del otro lado estaba ésta otra casa [¿los caporales?, ¿los compradores?, ¿Fulgor el que brilla como perro dócil?]
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con su huerto de tamarindos
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y su altar a la vera
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vandalizado [¿hay algo sagrado, aún, para el padre ausente, para el padre que construía la Casa del Padre?]
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con su alambre de púas que retiene lo que vaya al paso
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la piel del cuajiote, árbol Xipe Tótec
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los sacos de cemento.
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Y cambian los lienzos y las casas, las casas al sol -sobre la piedra
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sobre la tierra
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bajo las venas del organismo que no es organismo ni venas
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[¿pero insistimos por afán o por carencia: la selva de asfalto,
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el arroyo vehicular..?]
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Siguen los tamarindos
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y el rastro de los caballos
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un huerto de mangos
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y la vida abierta (a lo lejos se oye el martilleo constante de un pájaro carpintero).
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Ahí está la casa cerrada (otra vez)
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tras la arboleda [allá al fondo hay otro muro que guarda otros muros]
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y ya no huele a humo
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ni hay deportistas
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ni arbotantes LED como en el “Andador” remodelado
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sino que hay un barullo inmenso de trinos
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y huele a tierra
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a hojas secas y renovales
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porque bordeamos Comala, huimos
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de sus camioneta [ese otro símbolo del padre]
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de los ladridos de sus perros
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de las macetas en los balcones
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la ropa tendida
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el sillón para continuar la tertulia
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frente a otra cancha de básquet
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donde después vendrá a correr una madre, mientras su hija mayor pasea la carriola: ¿con el más pequeño?, ¿con el nieto?, [¿y el padre?]
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Huimos de las antenas, arterias para espectros que van por el aire
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mangos en racimos
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que se internan en los hogares
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donde nos acicalamos
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para salir al mundo y buscar al padre
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pero mantenemos la cabeza baja [somos los impuros]
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el cuerpo de este lado de la reja
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junto al papayo
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y el transformador de corriente.
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Dios Padre dijo en Laodicea (venta de cimbra) que a los tibios nos vomitará por su boca
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en el apocalípsis coronado
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y el reino de las sombras caerá
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sobre los ductos del sistema nefrítico,
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lo que es natural debería de abrirse paso por sí mismo -creemos-
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florecer
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y lo dijo antes de despachar un pedido de cimbra para colar esa losa gigantesta del organismo que engulle, y nosotros dudamos
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porque nos sabemos quiméricos
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a pesar de la hoja de ruta.
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Estamos en una Área de Protección de Recursos Naturales -hay que recordarlo-
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en medio de ella
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entre los mameyales
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bajo los ojos del guardia que custodia un temazcal para turistas [¿o será nuestro verdadero guía?]
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donde las yacas no son frutos sino decoración publicitaria: ¡Hola!, bienvenido
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ésta es tu casa, la palmera sin hojas
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porque tú eres quien camina entre los tubos de desagüe
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para quien pusieron el alambre de púas
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la malla ciclónica
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la borreguera porque somos borregos (dicen los especialistas)
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somos el nido de termitas parásitas
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los que no podemos estar aquí salvo como servidumbre (mientras los especialistas se deleitan con ensaladas orgánicas y miran las fotografías preguntándose si tenemos alma)

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somos a los que les queda el monte [¿por cuánto tiempo?]
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la tierra [que no es nuestra ni es ya de quien la trabaja]

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la piedra entre los cafetales y el jornal
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la casa chica

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somos el que necesita ser educado [porque somos como niños y tienen que cuidarnos de nosotros mismos como a los niños; sí,  por eso a los setenta años nos seguirán diciendo “joven” los clientes del restaurante]
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amenazado [¿por qué no había de estos letreros en el “Andador turístico”?]

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Veníamos a buscar al padre, ¿recuerdas?
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las marcas de la vida
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el hogar que es un faro y una hoguera
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la casa
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pero somos los peones
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y llegamos otra vez al punto en donde podríamos entrar a Comala pero hay mucha neblina o mucho humo
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que no es humo ni neblina sino un hombre que barre: polvo.
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Y hay que volver de prisa
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recordar las casas que hemos sido
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las que habitamos
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las que construyó nuestra madre sola
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fruta abierta
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fruta seca
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muerta
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de cansancio
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por ser luz
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entre la luz
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por crecer a punta de rabia,
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corona de flores sobre este
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mexiquito inservible, diminutivo minúsculo
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acné y microcirugía
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¿por qué mierda vinimos a buscar al padre?
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nunca saldremos en las fotos oficiales
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sino para dar lástima
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y para promover las dádivas que jamás desearán para sus hij@s legítim@s
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somos la artesanía desechable
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los perros que fuimos comida y ornamento
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guardianes chiquitos.

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Ahí está la casa grande otra vez [huele a humo] podríamos tocar a la puerta
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están los juegos para los niños [no es humo de leña ni de caña]
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los brincolines [ni de polvo sino de basura

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es pura basura que se quema] y pasamos de largo.

Caminata tercera: desde La Caja-Los Mezcales

Caminata primera: desde Villa de Álvarez

11 DE ABRIL DE 2017

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Todo inicia aquí
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con la luna sobre las lomas

 

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y el amanecer

 

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tras las casas de un barrio de clase alta.

 

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Hay flores porque es “primavera”. Y basura

 

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y ríos subterráneos
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donde aún se escucha la voz del perro viejo hablándole al joven del mundo (otros dicen que bailan)
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(o que son quienes nos conducen al lugar de los muertos)

 

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mientras acá guardamos luto por un país que se cae a pedazos
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y cruzamos bajo un carao sin hojas (aún)
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y una tienda genérica, de ésas que en EE.UU. llaman convinience store y que algunos traducen como “tiendas de conveniencia” sin aclarar a quién convienen
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si a los que subscriben una supuesta pluralidad de razas que no nos incluye, ¿o a los que somos adictos?, ¿a los que decimos parcela y no lote (porque parcela implica una tierra que da vida mientras que lote casi siempre va de la mano de baldío:  the wasteland)?
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¿A los perros de un taller automotriz? [¿cuál era el hábitat original de los perros?, ¿hubo alguno?]
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¿O a quienes cosifican? (Y más allá, un anuncio espectacular del pasado que nos hace pensar, sólo por un momento, que próximamente dará un concierto alguien por quien ya lloró un país entero).
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Hay que cruzar una calle empedrada. Son las 7:30 del día.
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Y seguir por la banqueta que está en construcción
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por donde dice “prohibido el paso”: a Comala.
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A un lado de unas casetas futuristas -de ese futuro que nos prometían hace medio siglo, cuando la frase “Año 2000” podía contenerlo todo-
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para llegar a la acera renovada por donde la gente se acompaña de sus perros
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o pasea a sus perros (bajo la mirada de un ticús -¿habría que decir cuervo?)
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a un lado de este paisaje transformado que nos es familiar, que asumimos como algo natural del sur de Jalisco, aunque sea Colima,
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y en Colima, en las faldas del Volcán de Fuego, la vegetación era otra
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había y hay parotas
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parotas que este año descubrí infectadas -no todas- por una plaga
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que carcome las semillas que hemos degustado desde hace siglos; analizado, por eso que llamamos ciencia
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y que nos trae el progreso
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los automóviles y los montones de piedras removidas.
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Caminar
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mirar el cielo a través de los árboles
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y de los cables
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del zacatal amarillo que espera a la lluvia (porque acá no sabemos de cuatro estaciones sino de aguas y secas)
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de las epífitas.
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Al oeste quedó el barrio de clase alta con sus casas igualitas
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de cuatro recámaras
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y al oriente está otro, otro en el que “sólo faltas tú”
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y caminas
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el barrio al que vas tiene un nombre llamativo
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y también son igualitas las casas cada una en su modelo, pero son pies de casa, construcciones de una,  de dos recámaras a lo más, a donde puedes llegar por el llano o por esta avenida empedrada con marcas de rodamiento, si tienes automóvil
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porque el camión pasa en la carretera
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y no todos los que andamos por acá vamos en carro propio sino a pie, en moto o a caballo.
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Y los trabajadores que vienen de las poblaciones aledañas, como hace siglos, bajan a su chamba –machamba: plantación o trabajo en la plantación- como una repetición infinita de la desigualdad
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entre los que mueven montones de piedras
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y los que lo ordenan
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los que crean zonas exclusivas para resguardar su alegría
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mientras la mayoría pervive como puede
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donde puede
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donde le dejan
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aquí
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o acá
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en el rancho
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que está a un lado del arco que anuncia el aún no terminado -pero ya inaugurado, con bombo y platillo, con todos los logotipos- Paseo de “Las Parotas”, andador turístico
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(¿habría de medirse la empatía -la inteligencia, acaso- de los políticos por el tipo de paradas de autobús que mandan construir en un lugar donde el sol y la lluvia caen a plomo?)
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e inicia con las instalaciones de una comercializadora de llantas -no, no la Goodrich-Euskadi, pero una que también le ofrece “el servicio que usted se merece“-
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una bodega

 

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y un hotel
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porque es un “andador turístico”
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con tecnología de punta
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importada
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matemática
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para mantener irrigados automáticamente los jardines de diseño
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para mantener el cuerpo en forma [¿hay una forma determinada del cuerpo?, ¿qué es un cuerpo deforme?]
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y guardar registro de ello
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tecnología que construye estaciones de medición y control como lápidas gemelas
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tecnología arriera
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agropecuaria
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que busca borrar todo aquello que pueda no gustarle a los turistas (Tour: 1. One’s turn in an orderly schedule, 2. A period during which an individual or unit is on an specific duty or at one place, 3. A journey for business, pleasure, or education often involving a series of stops and ending at the starting point… says the Merriam-Webster [¿quién establece ese orden y ese horario?, ¿y nuestra tarea, nuestro lugar?: lo que se va a un yonke no vuelve sino radicalmente transformado]).
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Atrás el graffiti marcó una fecha para la memoria, antes del andador,
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acá son las instituciones las que nos informa cómo se convierte la distancia en energía (para quemarla)
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las que nos dicen qué hacer pero no aclaran qué flora hay que cuidar, ¿la que ellas colocaron?, ¿la que aún existe a pesar de ellas?
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¿la que es suplantada por las construcciones de bloc?
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¿removida?
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¿la que modificamos?
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¿domesticamos?
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¿o la que crece así nomás importada desde el sureste asiático (¿a través de la nao?) y que ya nos parece primordial?
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¿O las especies nativas cuyas semillas aún no alcanza la plaga?
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Hay que tener cuidado [dicen que lo primero que aprende uno de otro idioma son las palabras más repetidas, que las que se memoriza al llegar a un país germanófono -civilizado, tecnológico- son achtungverboten].
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Esto es un rancho -otro rancho-
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con sus cabezas de ganado cuyos ancestros también llegaron desde otro continente, desde Europa, desde la región que lleva en su nombre el recuerdo de una especie extinta: Bos primigenius, uro.
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Esto es nuestro intento por controlar las aguas, las que siempre nos desbordan a pesar de megaproyectos como el de la Comisión del Papaloapan,
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esto es un cuajiote que se descarapela sobre el andador
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poco antes de otro de los grandes inventos de la burocracia tecnológica mexicana -la banca al sol- y los remanentes del bioma anterior a la transformación humana: la selva baja caducifolia
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selva baja con globo rosa.
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Porque antes nos contaban que la altura de los nidos de los bolseros era proporcional cada año a las aguas que se esperaban (este abril están altos)
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pero ya no importa, dicen, para eso hay ingenieros
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aunque aquí a los perros les sangren las patas en el concreto por el calor.
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Aquí “te ofrecemos el mejor lugar”
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la penca de plátanos
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las mesas que aprovechan los trabajadores para desayunar
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mientras otros -los que pueden comprar ropa específica para eso- hacen ejercicio
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frente a los toros
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los corrales
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las marcas en los árboles que no había que remover
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los consejos triunfales
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la re-colonización de la vegetación primaria -vaya metáfora-
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los trebejos
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de la construcción de rampas porque hay que ser incluyentes -o, por lo menos, incluyentes con quienes nos dicen que hay que serlo: ¿y los caballos?, ¿los jinetes habrán de ir por la carretera o por los jardines?, ¿por la pista de los corredores?
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A unos pasos, el Centro de Bachillerato Tecnológico Agropecuario comenzó un cultivo de bambú -asiático, otra vez, la nao de China hacía aguada en Manzanillo-
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con los nombres comunes en inglés
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porque a fin de cuentas los nombres científicos ya estaban en latín [¿es el curso normal de la ciencia hablar la lengua del imperio más poderoso?]
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con un  sistema de riego menos “avanzado”
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que tiene que cuidar un empleado, un hombre que tiene trabajo, tal vez “prestaciones de ley”, mientras las instituciones le dan consejos
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para no caer en el abandono.
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Luego hay que cruzar un camino donde uno puede imaginar cómo era este “andador” hace tiempo, aquí corren las ardillas y se escucha más el canto de las aves que los motores,
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hace tiempo, después de que llegara el café desde África pero antes
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de las lámparas LED.
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“Cuide la flora” [¿por qué Malcolm Lowry, quien muriera dos años después de publicarse Pedro Páramo, termina Bajo el volcán con una frase copiada de un letrero en un jardín mexicano?]
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Es preciso anidar sobre especies exóticas
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transformar -cimbra y revolvedoras-
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conservar la arquitectura del pasado -la de los patrones- como recuerdo
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florecer
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mantener la coherencia y la precisión
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donde sea -mientras las instituciones siguen hablándonos [¿a nosotros o sólo a la clase alta?]: “reduce el uso del automóvil”, “opta por el uso de bicicleta”; ¿y el caballo?: eso no existe
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existe un anhelo
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de que todo se vea “bonito”
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con más bancas al sol hechas de plástico pero que parezcan de madera (así como el primer edificio de concreto en México simulaba la piedra)- para simular, simular siempre otra cosa, simularnos hasta a nosotros mismos.
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Termina el “andador” con otro arco
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y una cruz
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pero le sigue el Parque Turístico y Cultural Metropolitano Comala. Aquí todo es “turístico”
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hasta el Museo Nacional de la Escultura Sebastián (con más bancas al sol, por supuesto) que se acaba de mudar del -también “nuevo”- Complejo Administrativo del Gobierno del Estado, ahí donde cientos de golondrinas mueren atrapadas entre un domo y una malla metálica,
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aquí cuidan de sus piezas
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y sus jardines
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porque aquí también está la institución encargada
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y luego una cooperativa artesanal que ha tomado los diseños de Alejandro Rangel Hidalgo
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y nos hace mirar en retrospectiva
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hacia el pasado cristero de estas tierras
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a otros caciques (nueve años antes de publicarse Pedro Páramo, don Fermín abrió su primera cantina)
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y otras prohibiciones
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antes de la calle que conduce a un barrio “campestre”, antes de que eso significara un barrio de clase económica más alta que todos los anteriormente vistos, sino uno donde “campestre” quiere decir “casa con alberca”
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y dejó de ser sinónimo de granja,
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antes de la Federación y la Constitución del 17 [sí, de ese mismo año].
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Para llegar a Comala hay que cruzar el puente del primer río -el río La Tía Barragana mirar al arriero que va de regreso -al que ya no le podemos preguntar algo porque va de prisa.
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Entonces hay que quedarnos con el silencio también del río, porque son las secas y no hay hedor de saponarias.
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Hay murmullo de autos.
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Sólo falta cruzar el puente del segundo río, el Suchitlán, el más amplio,
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el que se construyó durante el último “milagro mexicano”
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y mirar su lecho y luego al frente
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donde está la bienvenida y el alto

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Hay que dar vuelta [aquí no vive su padre, ésta es la estructura de un temazcal para turistas].
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Sin mirar atrás [todos los empleos que se ofrecen, se ofrecen fuera y por gente de fuera]

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Mejor
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tal vez
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mirar la vegetación riparia
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el reflejo del sol sobre el agua.
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Tomar la escalera
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es una simbiosis entre dos especies y una botella
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una cactácea que crece contra un muro, que intenta derribarlo
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una parvada de pericos comiendo los frutos del cuajiote.
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Hay que cruzar la calle que conmemora al primer presidente del Consejo Mundial de Boxeo y uno de los novelistas más prolíficos del país: Luis Spota Saavedra (por ahí se va El Café Bus)
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ver lo que queda de la selva baja
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el nido de termitas sobre la rama de un árbol, después de los cables
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el puente viejo que es tan viejo que proviene de la época industrial
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y el otro lado del río casi seco
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[¿habrá algún camino que no tenga muertos en su memoria?]
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Esta acera es de piedra, a ratos, y de adoquín en otros. Es la menos transitada.
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Está la Escuela de Trabajo Social Vasco de Quiroga donde, otra vez, alguien que no usa nunca el transporte colectivo, diseñó la parada del autobús.
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La escuela fue fundada por Margarita Septién en Nogueras, diez años después de la publicación de El llano en llamas.
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Acá ya no transita nadie.
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Del otro ya no se ven trabajadores (son las 9:15 am), sólo deportistas.
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Acá se derrumban solos los lienzos de piedra
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crecen los guayabos
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se abandonan los potreros y se colman de vegetación primaria, de ardillas y lagartijas
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eventualmente de exuberancia
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de árboles que fueron creciendo a pesar de los adoquines y los van reventando (¿cuánto aguantará el concreto del “Andador turístico” el embate de las raíces de las parotas? ¿Importa? ¿Alguien se lo preguntó cuando hizo el diseño?)
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El sol está tras un vértice del tutelar de menores [el Decreto Ley para los Tribunales de Menores se publicó un año después del nacimiento de Juan N. Pérez R. y se reformuló tres años después de su muerte]
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ilumina las rosamoradas

 

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las pérgolas de muérdago sobre los cables
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iluminará también a los creyentes