Caminata cuarta: bajar de Suchitlán

15 DE ABRIL DE 2017

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La luna sobre Suchitlán
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volcán arriba donde apenas clarea tras la gasolinera [ésta, de las que se nacionalizaron 21 años después de la Constitución del 17; ésta, de las que se “liberaron” por decreto en 2013 y a inicios de este año sus precios subieron y ahí está el cable como horca por si gustas].
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Se iluminan las marcas de los caminos que son y han sido
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entre este bosque de niebla con sus cafetales de sombra
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con sus desmontes para pastoreo
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y sus casas donde lo mismo hay cipreses que palmeras, porque se ven bonito y así lo quiso el patrón,
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con sus baños rituales como atracciones para turistas [volcán arriba vive don Toño, en La Yerbabuena, en el poblano más cercano al cráter activo; él afirma que no hace nada sino que son las “abuelitas piedras” las que hacen el trabajo” y que, cuando venga el fin de los tiempos, se desprenderá la cúpula del cerro y se irán en ella los elegidos].
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Es Sábado Santo y “han bajado los indios con sus rosarios de manzanilla“, en trocas de redilas
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siguen bajando: lo bajaron del cerro como indio a tamborazos, porque los pueblos invadidos fueron a refugiarse cerro arriba, cordillera adentro, ahí a donde antes iban a perseguirlos los ejércitos con tambores y ahora se adentran otros ejércitos [con AK-47].
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Aún hay estrellas en el firmamento y se escucha a las chachalacas y las urracas
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el canto de los mirlos sobre los canales taponeados
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y los restos de las fogatas.
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Todo reverdece si se busca
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y se procura
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[salvo los muertos]
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pero en el bosque de niebla aún sin eso:
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aquí hay un ecosistema en el lomo de cada equino
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biomas completos entre los ladrillos de lama
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y ramajes
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espigas
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canaletas recubiertas por la maleza
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y coronas de plástico [¿cómo falleció el niño Juan?: la mayoría de los muertos de estos caminos -por lo menos, de los muertos que aún se recuerdan- son muertos de las máquinas y los accidentes; ¿pero él?, ¿lo arrolló un toro?, ¿venían bajando del cerro hacia la clínica mejor equipada, al hospital grande?]
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Las olas del cielo revientan sobre su playa,
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es la zona mágica,
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donde podríamos pasarnos la vida calcando los contornos de las hojas,
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de las lancetas de hierba
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y las ramificaciones de los cinco continentes
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porque aquí también llegaron los eucaliptos desde Oceanía, desde el sur de Australia; primero traídos por los médicos, por higiene, y luego por Miguel Ángel de Quevedo, el Apóstol del árbol que prestó su rancho, precisamente, para redactar parte de la Constitución del 17.
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A un kilómetro y tantos de Suchitlán ya se ven las cerezas de los cafetos,
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el musgo sobre las banquetas de concreto
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y las enredaderas sobre los muros de piedra.
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Hay huellas de aves y de hombres [¿hace cuántos miles de años se vieron por primera vez huellas de aves?, ¿hace cuántos coincidieron las huellas de las aves con las de los seres humanos?]
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hay fibra óptica -del hacha de sílex al dióxido de silicio- porque la luz es información y la información es luz
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entre vergeles sinuosos,
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y remansos de bosque alterado:
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“haga una cita y conózcalos”,
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son “un lugar para disfrutar”, un remanso [1. Acción y efecto de remansarse… 3. Lugar o acción en que se disfruta algo. ¿Quién lo disfruta?,
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¿por cuánto tiempo?
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ahí la trampa:
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los ricos compran cuando se ve bello
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y lo abandonan transformado
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en llanos
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y restaurantes].
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No se restaura la muerte -hay que repetirlo-
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¿cuántos árboles pueden nacer de un solo árbol?
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¿Cuántos mangos de un huerto con araucaria al fondo? [Araucaria chilena, primer país sudamericano con el que cruzamos batalla]
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Suchitlán es un pueblo de brujos, dicen, de los malos. Y dicen también que aquí la gravedad es poca cosa, que es mayor la fuerza magnética y que no es efecto óptico que vayas para atrás cuando creías ir hacia el frente.
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Por eso le llaman la “zona mágica”,
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aquí donde alguien recuerdó a Ema, o a una pandilla cuyo acrónimo es EMA,
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y alguien más recuerda siempre a otro -otro más- que ya no está
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y las flores se dan en racimos
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frente al kiosko embasurado,
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al camino rancho adentro
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-“tu mejor opción para vivir”, recuerda-
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las huellas de los perros -aquí sin sangre- sobre la tierra,
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la de una mujer sobre las marcas de neumáticos,
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y la imagen resabida,
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la que asociamos al páramo
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y no a las bodegas de donde entran y salen camiones materialistas
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junto a las que está amarrado un burro de patas rayadas -la quaggua parecía un burro, la quaggua se extinguió en Sudáfrica durante el siglo XIX-.
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[camino de prisa
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a alguien no le gusta que esté tomando fotos,
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e intenté explicarle pero no se vio con ganas de entender].
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Un armadillo, esos animales acorazados que fascinaron a los europeos, aguarda a la vera del camino. Mejor dicho, su cadáver.
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El sol levanta,
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[tres camionetas de la policía me detienen porque “mire, reportaron a un sospechoso que está tomando fotos y ya ve cómo está la cosa, caballero, ¿me muestra su identificación?”,
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toman todos mis datos, miran las fotografías y me dicen que tenga cuidado, que siga por la carretera. Y sigo]
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a un lado de las fogatas extintas,
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de las orquídeas,
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de los muertos
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y más muertos,
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de los piñoneros cimarrones,
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los estíquers de arte urbano
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y un girasol seco e inmenso.
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Hasta el entronque con una vía alterna, ese eufemismo para fraccionar nuevos terrenos y gentrificar al campo
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donde ya está listo el cableado para cuando sea menester.
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Y más muertos
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y renovales [bajamos a Comala
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pasamos una empacadora de huevo
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y los restos de una fiesta
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bajamos
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¿cuándo perdieron los españoles -y luego los criollos, y luego mestizos- el “derecho” a ser los únicos que pudieran montar a caballo sobre este territorio?
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¿El derecho a renombrar la naturaleza? -pero los niños siguen siendo escuincles y esas aves ticuses y sus primos zanates-]
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Más muertos,
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un asilo de ancianos.
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Bajamos a Comala, somos la legión de todos los que subimos al cerro,
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los que no conocían las jacarandas brasileñas que ya florecen a esta altura -falta poco-
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ni las pacas de pastura porque no había ganado para eso
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y a lo lejos se ven las torres de la iglesia, la que trajeron,
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a Comala,
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las torres que imitan las casas de clase alta: porque eso es muy mexicano, dicen, pero no es de “indios”, de los que bajan.
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Ya casi llegamos,
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ahí están los trebejos,
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los tallados en piedra para recordar lo que fue, lo que subió y sigue bajando,
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la Llantera Lázaro [¿qué otro nombre para esta Comala cristera?].
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Hemos bajado
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y nos recibe una explanada de concreto donde nos dicen que aquí es un “pueblo mágico”
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donde tendremos aventuras prodigiosas.
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Y hacia la izquierda, luego de las casas y las casas, se baja -se sigue bajando- al jardín principal,
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mientras que a la derecha, casi al final de la calle, hace cuatro años hubo una balacera en una casa de seguridad -así les dicen-
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en una casa que ahora ha sido resanada y pintada y, al final de la calle hay una cruz para esos o para otros muertos, porque ya se sabe, ya lo dijo la policía: “ya ve cómo está la cosa, caballero”.
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