Caminata segunda: desde Nogueras

13 DE ABRIL DE 2017

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Había mucha neblina
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o mucho humo
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y el aroma nos dijo que era leña
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o caña: porque es dulce como la casa odiada, porque ya inició la zafra [¿a eso viniste?]
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Son 7:20 de la mañana en la plaza de Nogueras y aquí no se empieza a caminar sino que se vuelve,
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a un lado de las bancas donde los estudiantes vienen a hacer sus quehaceres
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conectados a internet
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pasando las acequias que datan de cuando aquí era la casa grande, la que viniste a ver y no llamaste,
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la que tuvo muchos dueños (porque en el paraíso, nos dicen, había haciendas).
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No llamaste porque ahora es museo del último patrón que se hizo famoso por Walt Disney y la UNICEF-, ése que coleccionaba tiburones,
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perros y murciélagos prehispánicos e hizo un jardín que ahora es Ecoparque y Centro Universitario de Gestión Ambiental, ése que puedes rentar para tu boda el día que decidas ser padre, porque ésta es la casa del padre

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el que construyó la casa de Dios Padre [la Diosa Madre no importa, dicen, la siempre virgen, la violada]
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frente a las casas de los peones [dentro de ellas]
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la casa engalanada [¿para olvidar el horror?]
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la casa vivero [¿porque el horror engendró vida?]

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la casa convertida en negocio
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en comercio
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la casa abandonada, des-padrada, des-madrada, anterior al trapiche: tu casa y nuestra casa, no la del padre aunque todo sea de su santa propiedad.
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Las bancas de la plaza están vacías
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ya se apagaron las farolas
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pero aún pervive el olor de la hediondilla, de las huele de noche, de ésas que llaman galán porque era su tufo [¿lo recuerdas?]
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Tu padre ya no está en la casa grande, la casa grande ahora es una institución postrevolucionaria y se ha decretado una Área de Protección de Recursos Naturales: porque éste es el siglo XXI y ya pasaron cien años.
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El mapa especifica las distancias, las casas que se van deshabitando (los templos, las plazas de toros) en medio de la proliferación de casas efímeras, de las que rentan por noche: los hoteles;
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las casas de tiempo compartido donde tenemos a un padre o a una madre sustituta, a quienes sí llamamos maestro y maestra,
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y la cancha para jugar a un deporte moderno, creado por la Young Men’s Christian Association hace poco más de siglo y cuarto [¿aún humeaba el trapiche en ese entonces, tres años después de una guerra -la hispanoamericana- que invadió miles de islas por azúcar?], ¿cuántos jornaleros trabajaban en las huertas de cacao?
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¿Ya estaba este laurel despreñando raíces aéreas?
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Hay que ir por la calle Luis Spota, a un lado del Área de Protección y luego en medio de ella -bordeando Comala, bordando, porque huimos del encuentro y tejemos la memoria-
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pasar por la pileta que no fue bautismal [¿o sí?]
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¿Ya existían estas palmas cocoteras – ese grupo de especies del que aún no se sabe si se originó en África, en Madagascar, en la India donde los portugueses le llamaron “coco” al fruto (ese monstruo que asusta a los niños desde entonces, ¿o ya no los asusta?), en el Caribe o en las islas de Oceanía donde se han encontrado restos fósiles hasta Nueva Zelanda, porque el coco flota, navega, y navegar es preciso

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para encontrar el hogar [el que te gustaría]
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la casa [que no es tuya]?-

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El lugar donde se enciende la hoguera porque todavía huele a humo, a mucho humo, y el humo de leña es el humo culinario: nuestra casa
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donde se utilizaron los restos de otras para hacer sus lienzos
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para conjurar su laberinto genealógico

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sus dioses [¿eran dioses?, ¿quien colocó este montón de piedras lo supo?, ¿y por qué no habría de saberlo?]
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ahí donde brotan las plántulas de bambú, las que poseen la energía y el simbolismo del Tao en estado latente según El libro de las mutaciones [¿quién colocó esta cerca lo supo?, ¿y por qué no habría de saberlo?]

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donde reproducimos la naturaleza en herrería.
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La casa en construcción, siempre,
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la que ha cambiado la teja por la lámina de asbesto, el adobe por el bloc
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para vivir mejor
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la casa que es fuego y luz: faro
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establo de animales
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y cochera
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para los caminos que hemos trazado
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y otros caminos.
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La casa transformando [¿ideas?]
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tratando de encauzar el agua dentro de ella y fuera de ella
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donde florecen otras plantas
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y más altares,
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la casa donde almorzamos antes de hacernos adultos y tener que comer en la labor, en la ruta,
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a la que le levantamos sus muros altos para hacer un resguardo donde sentirnos tranquilos o encajonar el infierno [¿qué porcentaje de los casos de abuso sexual se dan en el ámbito doméstico?, ¿qué porcentaje de maltrato infantil y violaciones?]
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y los coronamos con rejas
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y alambre de púas [recuerde que andamos a un lado de una Área de Protección de Recursos Naturales y se escuchan los trinos de las aves y huele a leña,
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por aquí andamos
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y se ve la sangre fósil derramada por los autos
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el musgo arañado
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la civilización que nos alcanza
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y el huamúchil].
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Ésa fue la casa donde se establecieron los primeros mandatos; y los últimos que suprimieron a todos los anteriores.
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Hay una cancha de futbol
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con sus vestidores [ahí donde andamos desnudos, el lugar íntimo: la casa]
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y del lado izquierdo comienza a verse la maleza
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recubriendo otra cancha de básquet
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y el cielo
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maraña viva.
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A alguien se le ocurrió que las ciudades eran como organismos, que sus casas eran células y sus calles arterias
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por donde va la sangre
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tejido con redes neurálgicas
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paredes celulares:
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viejas
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nuevas: un organismo en constante evolución, dicen, ¿hacia dónde?
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¿qué es lo que está afuera del organismo?
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¿quiénes son los que viven del otro lado
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tras las rejas que delimitan a dónde se expandirá la nueva mitosis
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de la luz del mundo
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más allá de la secreción del cuerpo?
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¿Somos nosotros los que están fuera de la casa y del organismo?: lo que está allá es el Área de Protección, la reserva -dicen-
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la reserva que tiene dueño porque en este siglo postrevolucionario todo ha vuelto a tener dueño
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las hojas y sus artrópodos, el rocío y los servicios ambientales. ¿Son del padre que se cruzó de brazos?

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¿Al que no podemos ver? [Los ricos se burlan de los pobres y su aversión a las fotos, en Santa Lucía, santa Lucía la virgen que fue llevada al prostíbulo por el padre procónsul, o aquí -“Philoctete smiles for the tourists, who try taking / his soul with their cameras“-, ¿por qué a los ricos no les gusta ser fotografiados por nosotros?]
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Éste es su abolengo [¿de qué tienen miedo?]
 

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su heráldica [¿de qué su imagen llegue a los no reconocidos?]
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sus blasones [¿de que el bastardo vuelva un día a “cobrárselo caro”?]
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su casa cerrada [en este país que parece dividirse entre l@s hij@s de la mujer violada, la chingada, la “criada”, y l@s hij@s legítim@s y orgullos@s de los violadores: soy hijo de tal por cual].
 

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Del otro lado estaba ésta otra casa [¿los caporales?, ¿los compradores?, ¿Fulgor el que brilla como perro dócil?]
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con su huerto de tamarindos
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y su altar a la vera
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vandalizado [¿hay algo sagrado, aún, para el padre ausente, para el padre que construía la Casa del Padre?]
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con su alambre de púas que retiene lo que vaya al paso
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la piel del cuajiote, árbol Xipe Tótec
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los sacos de cemento.
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Y cambian los lienzos y las casas, las casas al sol -sobre la piedra
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sobre la tierra
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bajo las venas del organismo que no es organismo ni venas
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[¿pero insistimos por afán o por carencia: la selva de asfalto,
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el arroyo vehicular..?]
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Siguen los tamarindos
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y el rastro de los caballos
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un huerto de mangos
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y la vida abierta (a lo lejos se oye el martilleo constante de un pájaro carpintero).
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Ahí está la casa cerrada (otra vez)
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tras la arboleda [allá al fondo hay otro muro que guarda otros muros]
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y ya no huele a humo
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ni hay deportistas
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ni arbotantes LED como en el “Andador” remodelado
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sino que hay un barullo inmenso de trinos
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y huele a tierra
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a hojas secas y renovales
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porque bordeamos Comala, huimos
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de sus camioneta [ese otro símbolo del padre]
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de los ladridos de sus perros
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de las macetas en los balcones
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la ropa tendida
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el sillón para continuar la tertulia
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frente a otra cancha de básquet
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donde después vendrá a correr una madre, mientras su hija mayor pasea la carriola: ¿con el más pequeño?, ¿con el nieto?, [¿y el padre?]
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Huimos de las antenas, arterias para espectros que van por el aire
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mangos en racimos
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que se internan en los hogares
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donde nos acicalamos
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para salir al mundo y buscar al padre
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pero mantenemos la cabeza baja [somos los impuros]
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el cuerpo de este lado de la reja
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junto al papayo
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y el transformador de corriente.
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Dios Padre dijo en Laodicea (venta de cimbra) que a los tibios nos vomitará por su boca
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en el apocalípsis coronado
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y el reino de las sombras caerá
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sobre los ductos del sistema nefrítico,
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lo que es natural debería de abrirse paso por sí mismo -creemos-
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florecer
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y lo dijo antes de despachar un pedido de cimbra para colar esa losa gigantesta del organismo que engulle, y nosotros dudamos
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porque nos sabemos quiméricos
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a pesar de la hoja de ruta.
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Estamos en una Área de Protección de Recursos Naturales -hay que recordarlo-
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en medio de ella
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entre los mameyales
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bajo los ojos del guardia que custodia un temazcal para turistas [¿o será nuestro verdadero guía?]
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donde las yacas no son frutos sino decoración publicitaria: ¡Hola!, bienvenido
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ésta es tu casa, la palmera sin hojas
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porque tú eres quien camina entre los tubos de desagüe
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para quien pusieron el alambre de púas
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la malla ciclónica
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la borreguera porque somos borregos (dicen los especialistas)
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somos el nido de termitas parásitas
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los que no podemos estar aquí salvo como servidumbre (mientras los especialistas se deleitan con ensaladas orgánicas y miran las fotografías preguntándose si tenemos alma)

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somos a los que les queda el monte [¿por cuánto tiempo?]
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la tierra [que no es nuestra ni es ya de quien la trabaja]

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la piedra entre los cafetales y el jornal
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la casa chica

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somos el que necesita ser educado [porque somos como niños y tienen que cuidarnos de nosotros mismos como a los niños; sí,  por eso a los setenta años nos seguirán diciendo “joven” los clientes del restaurante]
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amenazado [¿por qué no había de estos letreros en el “Andador turístico”?]

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Veníamos a buscar al padre, ¿recuerdas?
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las marcas de la vida
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el hogar que es un faro y una hoguera
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la casa
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pero somos los peones
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y llegamos otra vez al punto en donde podríamos entrar a Comala pero hay mucha neblina o mucho humo
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que no es humo ni neblina sino un hombre que barre: polvo.
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Y hay que volver de prisa
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recordar las casas que hemos sido
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las que habitamos
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las que construyó nuestra madre sola
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fruta abierta
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fruta seca
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muerta
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de cansancio
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por ser luz
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entre la luz
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por crecer a punta de rabia,
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corona de flores sobre este
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mexiquito inservible, diminutivo minúsculo
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acné y microcirugía
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¿por qué mierda vinimos a buscar al padre?
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nunca saldremos en las fotos oficiales
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sino para dar lástima
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y para promover las dádivas que jamás desearán para sus hij@s legítim@s
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somos la artesanía desechable
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los perros que fuimos comida y ornamento
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guardianes chiquitos.

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Ahí está la casa grande otra vez [huele a humo] podríamos tocar a la puerta
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están los juegos para los niños [no es humo de leña ni de caña]
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los brincolines [ni de polvo sino de basura

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es pura basura que se quema] y pasamos de largo.

Caminata tercera: desde La Caja-Los Mezcales

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